Мы всю ночь под гитару молились,

Точно не представляя за что.

Но сердца за предел у всех рвались,

А причина тому не вино.

Все мы белого дня напились.

И в прокуренной кухне глухой.

Песнями до утра причащались,

Нарушая общественный строй.

Не коснулся нас искус искусства,

Стали дикими наши плоды.

От фальшивой любви задохнутся.

Не позволили странные сны.

В парниках не росли наши песни.

Сквозь асфальт пробивались в пыли.

Ночь за год, а порой в год по строчке,

Так и строились к небу мосты.

 

Как на фронте гибнут поэты:

Кто-то сев на дурного коня,

А другой принял смерть в туалете,

Захлебнувшись морем вина.

Может, чаши весов справедливы,

Снайпер целится в тех, кто не ждёт.

Значит, быть живым тем, кто был с ними.

Плотью пушек им быть не пойдёт.

 

И порой не находим теряя.

Жизнь для нас: то зала, то игра.

Но глаза широко закрывая.

Не познать ни добра и ни зла.

Как на гору взбираясь на сцену.

Через тернии  квартирников мглу.

Горизонт не потрогать руками, 

Но есть смысл, тянутся к нему.

 

Доверяя сердца ветру жизни,

Выпадали птенцами из гнёзд.

Мы, глухие для мира слышим,

Эту вечную музыку звёзд.

Значит вера и дух ещё живы,

Как и прежде нам небо поёт,

Да будет с нами дарующий силы.

Мы сегодня готовы на взлёт!