Возможно, мы ещё не знаем,

Чьих молитв детьми мы стали,

И почему поэтов стаи

Летят стрелой из этих мест.

Грешна Земля, но, лишь устами

Перечеркнув свой грех, стихами

Творят избранники печали,

Чтобы вернуть любовь в свой дом.

Пишу и я, творить пытаюсь,

Ростком сквозь камни пробиваясь.

Но очень трудно одному

Свечой гореть мне на ветру.