Выключается свет, наступает пора отрицания,
и не то чтобы нет, а похож на одну из теней
в этой комнате, чем-то в уме нарицаем, -
лучше б, кажется, было темней.
Быть бы зраком одним, фонарями отсвеченным мутно,
поглощая движение ветра и ветви ночной,
источая безжизненный мрак, и по стрелке минутной
безразлично отслеживать мысли, шурша тишиной.
Но ещё ничего,и дыхание, спёртое в звуке,
продолжает себя: вдох - на выдох спокойный ответ.
Как плохому актёру некуда спрятать руки,
так тоской одиночества сводишь себя на нет.